CARTOGRAFIA ÍNTIMA
Abatem-se gritos
Contra esta
vidraça,
Feito uivos aflitos
Do vento, quando
passa…
– Só não passa
jamais
A aflição por te
não ver,
Que os olhos são
vitrais
Com o mapa do
sofrer.
A aventura das palavras... das palavras... as palavras... as palavras
São o chão em chamas onde as lavras
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