O travo grave da breve treva
Entrava no enclave a brisa
E morno entorpece a gleba
Que na areia ao sol se alisa...
O verão está no fim, e a eito
Se escoa assim-assim a luz,
Que à sombra ganha defeito
Num pleito sem lei nem jus.
É o ocaso a pedir perdão
De ocultar à humanidade
O astro que nos dá a ilusão
Que sem ilusão não há verdade.
Joaquim Castanho
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